A última vez em que eu te perdi

Por ela, eu seria capaz de viver.

Vê-la assim, no entanto, cambaleando, os olhos opacos varando uma tristeza seca, dura, a sandália arrastando um peso invisível, incompatível com a elegância que ainda carregava, isso não me fez nada bem.

Era como se uma página do imaginário livro da minha história tivesse sido manchada por uma tinta grosseira, impossível de se limpar. Restariam, apenas, pedaços de palavras, garranchos incompreensíveis.

Não, não se tratava da mesma coisa, da mesma pessoa, qualquer um deduziria. Por pura ignorância sobre o que era o seu passado, devo lhes dizer.

Desde muito cedo, ainda, quando a menina se escondia por trás de uma timidez persistente, ela atraía os nossos olhares quando passava.  Deveria sentir o peso da gula, do desejo, por sobre o seu corpinho em formação, mesmo que a composição final se anunciasse uma obra dos deuses quando imitam os demônios.

Eu estava ali entre tantos, é bom dizer, de uma turma que foi crescendo à medida que ela se expandia, em busca de seu espaço no mundo.  Tudo como se, finalmente, arquiteto e engenheiro tivessem se entendido sem precisar fazer cálculos reparadores ou ajustes: o projeto era perfeito, dentro do inesperado.

É claro que eu nunca me esqueci da noite em que nos tocamos levemente, displicentemente, e, para mim, lamentavelmente, sem qualquer intenção da sua parte. O roçar da penugem da sua coxa no meu braço, tão sutil, me provocou um choque de uma voltagem mortal. Sentados no mesmo sofá, nos aproximamos a ponto de sentir a sua temperatura, numa intimidade que a minha imaginação transformaria, logo em seguida, na mais tórrida paixão. Uma das melhores mentiras que eu já vivi.

Agora, ela parecia ter se perdido de si mesma. Um olhar sem viço, fosco, um corpo de boas curvas, ainda, mas que já não prenunciava perigo.

Parti com a certeza de que teríamos nos encontrado, ali, pela última vez. Não mais a veria, nem ela a mim, ainda que tropeçássemos um no outro pelas ruas. A imagem de agora borrara definitivamente o quadro de beleza e gozo.

Ah, por que o amor nem sempre acontece?

Pela mesma razão pela qual ele às vezes acontece.